Es ruda la textura del
papel
Añora la ternura de la pluma
Se rompe fácilmente
El objeto de mi enamoramiento
Colgaba de un hilito blanco...
Se vanagloriaba de pertenecer
A la sospechosa raza de los trapos animados
Que el viento, no mueve...
Ella vive en una época distinta
Es decir, toda mi época retrasa
Hay una poesía que se encuentra únicamente
En esos cuerpos apenas descubiertos
Cuerpos extraordinarios
Plenos de inocencia y de culpa
De ansia y de misterio
Inflados de obsesión y de vulgaridad
¿Es éste el último rencor de quien se siente alegre?
Un poco de tierra que se enfría...
¿Pero quién será el que parta el terrón entre sus dedos?
¿Quién cortará el hilo?
¿Quién lavará la indeleble suciedad?
En toda instalación
Conviene meditar doblemente
Cada movimiento
Crear un aura preventiva…
Ante el enchufe
Texto: Eduardo Magoo Nico
Foto: Alejandro Pi-hué
