La aguada

Cada vez que se abren las piernas o la mente

La idea de espacio y de tiempo
Nos penetra
Sólo las compañeras de la reina de los infiernos
Saben mitigar con su arte
Esa angustia fatal (la de la muerte)
Las diosas del mar amaban salvar desesperados

Se las arreglaban bastante bien además
Con los oráculos

Se cuenta que todas ellas (las Sirenas)
Nacieron de un cuerno de Acheloo
Arrancado por Herácles
Linda cría
(Todas putas salieron esas chicas)
El padre, en cambio, que la iba de toro
Era un pescadazo generalmente beodo
(En otras palabras, un verdadero Artista)

"Sotto il torrido cielo d’Argentina

Al caldo suono della mandolina"

Decía el tango
Con el que cerró Acheloo el concierto
De la que sería

Su última tournée Olímpica
La cantante (una bailarina Uzbeca)
Con un cortísimo y brillante vestidito
De escamas de salmón
Profundamente escotado en la espalda
No hacía otra cosa que mostrarla...
¿Por qué siempre tan avara de palabras esa chica?

Dejemos el argumento del miedo para los tontos

Y el hecho de que hablara ruso, para los ignorantes
Él, no le deseaba algún mal...
¿Delirio omnisciente sobre las delicias del onanismo?
No parece éste su caso
¿Frenesí Ofeliano en las palabras (no dichas)
Sobre el glande femenino?
Es mejor no insistir con el argumento
(Quiero desacreditar, en todo caso, la idea de un diálogo)

Pero la sombra azul que dejaban sus silencios

La horma abismal del tono 

Que adquirían sus dichos en el canto

Deslumbraban...
Todo su arte era un juego dónde la idea de Antitierra
Era el mito fundante

El de la Cornucopia Ababosada
(Aquel Look, era el apodo que le agenciaron en los bailongos, al quetejedi)
Se preguntó una vez más, dónde

En cuál otro profundo pozo de esperanza
Podría recoger a pelo de agua 

Un mayor reflejo de estrella naufragante

Extraño el efecto que le producía sentírselo decir

Al amigo escribiente
Como una frase musical mal repetida
Una escena proyectada antes de lo debido
Un error en el itinerario del tiempo

Él, que ahora se demora, pensativo
(Perdido en el Antipensamiento)
Durante un intervalo largo
Ofrece su perfil al lector, y a sus recuerdos:
En otros mundos más profundamente morales
Tal vez existan consolaciones
Que permitan hacer feliz a quien se ama
En éste, sucede todo lo contrario

Sobre este escenario, un dios atento
Nos empuja a la tragedia
El mismo dios, que nos dice cada tanto (desde adentro)
"La vida es una vergüenza, sin amor

La vida es una vergüenza…"

Texto: Eduardo Magoo Nico

Ilustraciòn: Gustavo Piccinini (perìodo ENGRUDO).